di Mr. Shrimp

Nella coscienza delle cose, dei sentimenti; si perde tutto quello che, in uno stato di incoscienza, si può gustare (piacevole) pur senza comprenderlo, senza inquadrarlo. Ma quando tutto si inscatola – senza profondità – se ne indovina immediatamente la fine – o il suo maschio.

Tutto inquadrato e nel quadrante: possiamo rallentare (forzandolo) il momento, ma rintoccherà la confidenza con noi stessi: il minuto in cui ci calcoleremo arrivati. E le affettività, le tenerezze: tutte costume, tutte convenzione – l’acqua in discesa scava una pietra in forma di cuore.
Persa è la possibilità di intonare un canto; all’amore, a se stessi. Ma dove sono i miei pantaloni di flanella avvoltolati alle caviglie? Dove le pesche difficili? E i quaderni di conto dei cucchiaini di caffè; le miei giornate invernali, stentate, cercando di dimenticare i carnevali estivi in lunghe passeggiate sulla spiaggia e odiando il canto delle sirene. Potessi urlare, potessi invocare (maledicendo) le prime canizie a giustificare questa vecchiezza, questa solitudine su cui non so contare.
Mentre quelle fate seduttrici ancora.
Ma ormai, non riesco a capire: il loro canto e come possano esistere – il dubbio fa spezzare i corpi, dividendo le due nature; busti di donna sanguinanti ed enormi code di pesce arenate, gli interrogativi, la questione germoglia di spine, si gioca d’azzardo senza rete, i segni scompaiono.

Un rapace nero che vola in alto, resta un ammasso di piume scure, becco, fame che cercano in basso sulla landa.

Passa veloce un automobile; le foglie secche si sbriciolano seguendo la sua scia.

di Durs Grünbein

Un moto

Questo minimo buffo di vento, nell’aria
_________un gorgo ma di un secondo, perché un
_____________passero spaventato è volato via
________________________a un passo da me, ed era già

fuori dalla mia vista e una delle
_______________foglie più leggere è andata in briciole
_________________nel suo risucchio.

da Zona Grigia, Mattina, Traduzione di Anna Maria Carpi

*

E poi i dintorni, queste tane
__di vite discrete, così separate,
spinte da mancanze, da sete di profitto:
__si dimentica come si venne
in queste case mimetiche, testimoni
__di arcaici e nuovissimi traffici
lungo le strade che vanno in campagna.
__Meglio andar dietro ai corpi nel loro
moto browniano obbedendo cortesi
__a norme di commercio fenice,
piuttosto che a odori proibiti, a oscene
__bestemmie e a questo vociare, dopo Orfeo,
su un paio di lunghezze d’onda.

da Trappole e Pieghe,  Traduzione di Anna Maria Carpi

*

Quanti gesti sono insensati, eppure uno stupore
__li tiene desti. Furia e minacce
contro una mosca, rigido rispetto
__a capo chino ai morti e tutti i cenni
e saluti per far dolce le prigionie solitarie:
__volendo è divertente, o decoroso
Ma davanti all’inerzia delle nuvole
__diventa tutto assurdo.
Nessuno vede il clown mentre s’inganna.
__Hanno un colpo di sonno i testimoni,
gli è sfuggito uno sbattere di palpebra,
__segni di dita divaricate, quando furbizia
nel viavai d’indizi scioglie la lingua.

da Trappole e Pieghe,  Traduzione di Anna Maria Carpi

di Mr. Shrimp

Sono attraenti, i prati, anche incorniciati di spugne squadrate (prima gialle e poi brune).

Le persone parlano, in lontananza, non si sentono – sembrano boccheggiare – e le bocche sempraperte mimano maschere di tufo (gialle e porose). E vorrei non essere solo, potrei avere un compagno e insieme giudicare gli altri. Perché da solo perdo contro i troppi

«ci sono decisamente troppi sguardi!».

Se lo avessi qui (l’amico) potrei (di rado) trastullargli il mento con un pizzico lento e mancino pulirgli la clavicola dai granelli posteri di quel contatto.

Uno sportivo mangia una carota: e quell’ uomo è quell’ ora di sport al giorno che non suderò mai – come non stenterò a scrivere la sussurrata dettatura dell’intento non potendo (così) a mia volta sussurrare all’orecchio di qualcuno scatenando intenti.

Ma perché no? Sono un pesce forse? Beh, mi sembra proprio di si. Se passo la mano sulle spalle assaporo di tatto le piume, quelle che restano e comunque non necessarie.

Ecco una nostra fortuna: condannati alla gravità. Il piccione sceso sul giardino tumefatto agli angoli si trova in un dilemma assai difficile:

Restare qui? O la prima fila di balconi? O la ruggine di quella croce? E chi sa quale fatica, sbattere le ali in continuazione, violentato dalle correnti. Ma devo rammentarmi che non c’è scelta sugli altri piani di realtà. Quel filo d’erba non ha scelto di spuntare in quel solco di pietre. Quel filo d’erba non è verde, la luce è verde e di più. Quel filo d’erba non è un filo d’erba. Non è solo.

Per quanto si spolmonano sbraitando i gabbiani sembrano ancora dei dinosauri. Il più sozzo tra loro si è conquistato, con qualche beccata, il trono in cima alla cupola di pelle elefantina. L’avorio sembra cadere e sciogliersi sulle spalle di una ragazza testarossa e tra i grossi seni di un’altra. A fissarli mi viene sete e da pisciare.

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2 ottobre ‘95, municipio di Campi Salentina. Il sindaco consegna le chiavi della città a Carmelo Bene, gilet nero Versace e bottoni smerigliati. Decine di disoccupati ululano giù in strada e lanciano pomodori putridi. Il maestro si defila da una porta secondaria. Un disoccupato gli strepita addosso: “Stronzo, dammi lavoro!”. Carmelo bene lo centra in un occhio con uno sputo che è una bellezza balistica.

Che tristo spettacolo, questi giovani istigati da Libertinotti che già a vent’anni invocano i lavori forzati. Sogno cortei di ragazzi che gridano: “Basta con il lavoro!”. La verità è che se non nasci miliardario sei spacciato per sempre. Se nascere è funesto, nascere poveri è infame… Era la peggior offesa che si potesse fare a questa gente: proporgli di lavorare. Negli ultimi trent’anni sono stati degradati dai media, precipitati nella tirannia delle plebi. Ma se qualcosa sopravivesse dell’antica indolenza, dovrebbero esser loro a sputare in faccia a chi gli offre lavoro. “ Come ti permetti, signoria, non ti vergogni?” avrebbero detto un tempo. “Non siamo mica dei somari, lavorate voi!”. Ormai omologati nel “diritto al lavoro”, hanno dimenticato quella dignità. Non s’offendono più. Anzi. Sono loro a chiedere lavoro. S’iscrivono alle liste di collocamento, i depravati.

da Vita di Carmelo Bene, di Carmelo Bene/Giancarlo Dotto

di Alberto di Raco

____________________I

Noi, qui, riuniti in questo
Treno di periferia. in silenzio.
noi qui.
perché a quest’ora di mattina
perché a quest’ora di sera.
ogni giorno noi, tutti d’accordo,
ci alziamo
alla stessa ora. con la stessa fatica
con lo stesso malumore
con lo stesso torpore
ed ogni giorno noi, tutti d’accordo,
prendiamo alla stessa ora questo stesso treno
calcolando il tempo del tragitto
le soste ai semafori
calcolando i nostri sguardi cercando la stessa persona
di ogni fermata, noi, qui, ogni giorno.
da tempo abbiamo smesso di considerare
qualsiasi occasione d’emergenza, qualsiasi variante.
noi ci siamo messi d’accordo.
siamo ben forti su questo treno azzurro
che ci prende alle otto meno un quarto:
ogni altra possibilità è stata ormai esclusa;
e, scendendo alla fine, taciti pensiamo
al ritorno serale.
noi tutti ci conosciamo
conosciamo i nostri discorsi
conosciamo i nostri sguardi
conosciamo i nostri odori
abitiamo nella stessa stanza
siamo la stessa persona
siamo la stessa pratica
siamo lo stesso salario.

____________________II

La città ai piedi degli edifici
sveglia erbe grigie e fiori di carta;
la città sugli alberi contorti
sparge il proprio seme;
sulla via a destra una folata improvvisa
ci sveglia dal torpore invernale.
la pietra è calda
il nostro corpo sudato
al bar di nuove bibite ghiacciate:
i doni della nostra città
quest’anno.

____________________III

Nell’officina di ferro le mani sospese
fra la lima ed il tornio
sui tavolini d’ufficio le mani
si muovono risvegliate dal sangue,
dal fragore del sangue, sul vento così lontano?
in questa primavera senza ricordi,
festiva negli abiti verdi e azzurri della domenica
deserta nei suoi pomeriggi attoniti,
chi è che ci parla di un altro APRILE
chi tenta di smuovere
nei corridoi della memoria
polvere di case diroccate?
fogli di carta dicono
fogli di carta ricordano
sulla terza pagina del giornale
esultanza e LIBERAZIONE
epiche gesta tragedie collettive
muti volti ammassati ci guardano
chiusi nel loro segreto di gioia muti volti
invano tentano nella nostra memoria animare
fantasmi, parvenze di ciò che non
abbiamo vissuto invano tentano
invano tentano invano tentano
sguardi, bocche, col vento del loro respiro
giungere ancora ai COMPAGNI:
non abbiamo compagni quando il treno e fermo
e il personale non è in servizio
e il viaggio è stato annullato
e la stazione è deserta.

____________________V

Sangue di pietra
sangue che risveglia sangue
sangue di luce:
le strade della nostra città sono sangue
fragoroso, invisibile
il vento notturno dei vicoli è sangue
e ancora un segnale d’allarme
torna con la nuova stagione notturno
il vento batte sulle finestre
il vento scuote gli edifici
il vento fischia sui tombini

- io ho sentito dei passi
- io ho sentito una carica di mitra
- ed io ho sentito degli urli non detti
- erano in una grotta più nera che un silenzio urlato
- erano un gregge di occhi bianchi
- erano mani, alcune chiuse alcune inerti
- erano scarpe rotte dal vento di bufera
- erano vestiti sdruciti erano labbra secche
- nel buio più buio del buio nel buio di pietra
i bianchi occhi furono spenti
come si spengono le luci della nostra città
i bianchi denti serrati saltarono impazziti
come dighe assassine
e il rumore del sangue salì dallo stomaco
e un grido rosso fiotto senza freno
nel buio incosciente
e la grotta vomitò sangue e silenzio
la grotta vomitò fetore per parecchi giorni
fino a quando fu murata di calce e mattoni.

O città, città stanca, città indifferente
città fatta da noi ma non per noi
città estranea
città di volti città di fumo
sogno nebbioso di edifici fioriti
la tua primavera freme sotto il cemento
i tuoi ricordi smuovono echi nei corridoi deserti.
così la nostra memoria si adagia
ad ali aperte sul vento inquieto dei crisantemi.

da Metàmeri, Mondadori, 1978

di V.

_____________________I
Delle cose improponibili, anche dall’alto, oltre il terrazzo
Di breccia affacciato sul porto, sulla calata paonazza
E la costruzione rossastra incoronata di madonne e ali
Di angioletti carcerati da catene di lampadine
Luogo delle grandi intuizioni: si sentiva il tremolare
Dell’acqua sulle pareti e i colori che tremavano
Ovunque
Verso le sei, saltando il te con
Le paste

Sempre dall’alto di finestre, scalinate e ballatoi
Indagando questo rumore
Di fondo
Vorrei sentire il frusciare di palme migrate ai marciapiedi
Ma non sento, non senti cosa
Vorrei sentire lo strisciare: gomme sull’asfalto e motori
Il trapanare dei motori. Ma non sento, non senti cosa

______________________II
So perché sei, perché tu sei qui
Venuta a portarmi lo scarto di una produzione massiccia
Pensieri
Ma non vedi i quadrati d’erba, fioriti di margherite?
Tutte bianche come tumori
Bianchi
Ringrazio la disattenzione di un giardiniere distratto
Perché mi piace, perché cozza, contrasta: è il contrasto

Bianco e nero

Iniziano a muovere i bianchi
Per primi

Dimmi. Anzi, prendi in silenzio, conserva, osserva e comprendi
Poi dimentica custodendo tra due cortecce d’albero
Segnate con china. Il segno
Di vita
Conta i segni, conosci gli anni
Contano
Non contare ma canta, ascolta, ascoltati mentre parli
Portiamo ancora dentro i segni di ninne nanne dettate con
Violenza.

______________________III

La maglia sporca di bianco, come intonaco, come dopo
Una notte di progetti artistici, finiti e rotti
Distrutti
Pezzi sparsi d’ovunque nella
Camera
Pezzi da recuperare al mattino, quando la luce
Indaga
Le sfumature dell’azzurro, col cielo ancora buio dietro
Sentirsi un po’ scassati, come se la scultrice avesse dato
Troppo di forza col martello, confondendo l’entrata con
L’uscita
Ma dove vuoi che io ti covi veramente tutto il dolore?
Dove vuoi sentire uno spillo?
Non si perde la nitidezza dei lineamenti di viso
Si riesce a leggere anche un perimetro così grande
E per raggiungerlo mi sono ridotto, fatto piccolo
Un nugolo di polvere che se solo avessi azzardato
Un respiro un po’ più forte m’avresti spazzato via come
Stecche d’incenso cadute in strisce di polvere su comò
Entrando e posando le chiavi, t’aspetti che t’accolgano
E non puoi essere sicuro di trovarle ad indugiare
Cosa ci guadagneresti?
Cos’hai da perdere?
Guadagnando una melodia che dopo pranzo diventa
maledizione, ma così, così dolce anche se t’uccide
Quando finalmente verrà
Il tempo
D’irrigare, non tappatemi
Gli oculi
Perché vorrei sentire vita
Sentir germogliare anche una
Malerba

______________________IV

Seduto a pescare rottami con un magnete a compassione
Appollaiato, grigio, qui, come un piccione come avessi
Un cuore-piccione sporco che becca i polmoni e non viene
Facile inventare un respiro
Un ritmo
M’inginocchierei, se potessi, a salutare la svanita
Leggerezza del mio reame ora grave come nuvole
Che grosse, grigie e minacciose grattano palazzi in frantumi
Era il tempo e i campi di fuoco
Messico
Limitavo (passeggiando) un quadrato coltivato a
Granturco
Quando vidi la bambina sui gradini di una casa
- Scatola
Mi gettai per imbracciarla: avrei masticato e sputato
La terra
Pur che il piede non la toccasse
Portatala nella stanza l’addobbai come il primo giorno
Comanda
E di sera la gettai in mezzo la folla promettendola ai
Canuti
Era il primo settembre e i vecchi s’erano fatti sanguinare
Le orecchie
Ascoltando per un’estate
Intera
Il riflusso della marea
Sangue secco che offrivano su stuoie d’argento alla piccola
Come il secondo giorno vuole
Eppure ci fu un rifiuto e un vecchio gridava il suo mantra
In strada

OVO UN ETNOM

Ma non servì proprio a niente: la stanza spruzzata di rosso
Della testolina mozzata, l’anziano più meritevole
Indossò la pelle giovane
E fresca
Andando in giro ingobbito, tirato da una taglia in meno
Era il tempo e campi infuocati
Messico
Il villaggio di Tripergole, la piana adiacente gravida
Di magma
Partorì in un’esplosione di sangue e pus un monte nuovo
Gli abitanti del villaggio salutarono il nascituro
tutti estinguendosi
Cosa s’è veramente perso?

______________IV (Appendice)

Si perde sempre e qualcosa. Anche su scaffali, sui dorsi
Le schiene di carta immerse in un mood pulverulento
Creato dalla lampadina
Come potrò perdonare?
Cosa potrò perdonare?
Adesso, stasera
Il tavolo tondo come un’ostia nera e supplico
Di non incontrarmi ancora, incontrarmi e intavolare
Una discussione: la stessa che da troppo tempo e troppo
Discuto
Perché ho sperato di tornare?
Perché ho sperato?
Prima di entrare nel locale
Sommerso
Ho incrociato un folto branco
Di remore all’angolo
Il pesce che s’attacca addosso, rallentandoti e istruisce
Ti sussurra, affisso al collo: «L’animale uomo ha smesso
Di stupirsi per il minimo contatto sociale» ed è vero
Come se avessimo affrontato un’altra lunga migrazione
E senza approdare alla pellerossa, le asce e le piume, gli scalpi
E i totem
Siamo stanchi e infatti dormiamo, senza russare, senza un filo
Di fiato
Con una calma terribile che sommerge, affoga tutti
E noi talmente afflosciati che non riusciamo a galleggiare

______________________≅

E ora, dopo aver camminato
Insieme
Sotto lampioni di zenzero, finalmente giunti all’essenza
Ma non ci si arriva subito, come ai fili che disegnano
Strade a un passo dalla testa
Le spine
Di tram che non passano ormai
Da tempo
Ma arrivano al quartiere antico, a un passo dai muri fioriti
Di una piccola peluria
Rossastra
Oltre il primo ecosistema – tiepido quasi un tropico
Piante autistiche e lingue
Puntute
Oltre i garage di palazzi vuoti, il campo, i mattonirossi
Recintati di alluminio; reti alte come ottovolanti
Intorno
E dove il prato inglese
Diventa promontorio
Le prime segretezze
Che ancora oggi covo

Il mio gitano è arrivato nel cupo della cucina
Di rame

Quando avvertii il primo schianto iniziai col mio piagnisteo

L’età richiedeva un’immagine
Della sua rapida smorfia,
Qualcosa per la scena moderna,
Ma, in tutti i modi, non la grazia attica.
No, non certo i sogni tenebrosi
Dallo sguardo interiore;
Meglio falsità
Che i classici parafrasati!

L’`età chiedeva´ sopratutto uno stampo in gesso
Fatto senza perdita di tempo,
Un cinema in prosa, no, non certo l’alabastro
O la `scultura´ della rima.

____________________________________________________

FRANCESCA

Venivi innanzi uscendo dalla notte
Recavi fiori in mano,
Ora uscirai da una folla confusa,
Da un tumulto di parole su di te.

Io che ti ho vista fra le cose prime
Mi adirai quando sentii dire il tuo nome
In luoghi volgari.
Avrei voluto che le onde fredde sulla mia mente fluttuassero
E che il mondo inaridisse come una foglia morta,
O vuota bacca di dente di leone, e fosse spazzato via,
Per poterti ritrovare,
Sola.

da Personae, Traduzione di Alfredo Rizzardi

TENZONE

Le accetterà la gente?
_(dico, queste canzoni).
Come fanciulla che fugga da un centauro
_(o da un centurione)
Sono già in fuga, urlando di terrore.

Saranno colpiti dalle verosimiglianze?
_La loro vergine stupidità è oltre ogni tentazione.
Vi prego, o critici benevoli,
Non brigate per procurarmi un pubblico.
M’accoppio con i miei liberi simili sulle rocce;
_i nascosti recessi
Hanno udito l’eco dei miei calcagni,
_nella fresca luce,
_nell’oscurità

da Lustra, Traduzione di Alfredo Rizzardi

DANS UN OMNIBUS DE LONDRES

Gli occhi d’una morta
Mi hanno salutato,
Incassati in un viso stupido
Di cui tutti gli altri erano volgari,
Mi hanno salutato
E allora ho visto tante cose
Dentro la mia memoria
Agitarsi,
Risvegliarsi.
Ho visto delle anitre sulla riva d’un lago minuscolo,
Vicino a un fanciulletto allegro, gobbo.

Ho visto le colonne antiche in `toc´
Del parco Monceau
E due fanciulle gracili,
Aristocratiche,
___________dai velli color lino,
E colombe
Grasse
___________come polli.
Vidi il parco,
E tutti i prati diversi
Dove prendemmo a nolo delle sedie
Per quattro soldi.
Vidi cigni neri,
Giapponesi,
Con le ali
Tinte di color sangue di drago
E tutti i fiori
D’Armenonville.

Gli occhi d’una morta
Mi hanno salutato.

da Lustra, Traduzione di Alfredo Rizzardi

di Federico García Lorca

Carmen Paris – Romance de la luna, luna

A Conchita García Lorca

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.
En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Níno, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

***

A Conchita García Lorca

La luna venne alla fucina
col suo sellino di nardi.
Il bambino la guarda, guarda.
Il bambino la sta guardando.
Nell’aria commossa
la luna muove le sue braccia
e mostra, lubrica e pura,
i suoi seni di stagno duro.
Fuggi luna, luna, luna.
Se venissero i gitani
farebbero col tuo cuore
collane e bianchi anelli.
Bambino, lasciami ballare.
Quando verranno i gitani,
ti troveranno nell’incudine
con gli occhietti chiusi.

Fuggi, luna, luna, luna
che già sento i loro cavalli.
Bambino lasciami, non calpestare
il mio biancore inamidato.

Il cavaliere s’avvicina
suonando il tamburo del piano.
nella fucina il bambino
ha gli occhi chiusi.

Per l’uliveto venivano,
bronzo e sogno, i gitani.
le teste alzate
e gli occhi socchiusi.

Come canta il gufo,
ah, come canta sull’albero!
Nel cielo va luna
con un bimbo per mano.

Nella fucina piangono,
gridano, i gitani.
Il vento la veglia, veglia.
Il vento la sta vegliando.

da Romancero gitano

Traduzione di Carlo Bo

di Forough Farrokhzad

Per tutto il giorno piangevo nello specchio,
la primavera aveva ceduto la mia finestra
alla verde illusione degli alberi.
Troppo grande il mio corpo per entrare
nel calice della mia solitudine,
mentre l’odore della mia corona di carta
macchiava l’aria di quelle terre senza sole.
Non potevo, non potevo più,
le voci nel vicolo, il canto degli uccelli,
il rumore di una palla di pezza che si perde,
e il vociare in fuga dei bambini,
la danza degli aquiloni
che come bolle di schiuma dai loro fili
salivano su fino al margine dei rami,
e il vento,
un vento che pareva respirare
dalle profondità più infossate nelle ore nere dell’abbraccio,
tutto questo
mi stringeva alle pareti del castello spento della fiducia,
e dalle fessure antiche chiamava il mio cuore
con il suo vero nome.
Per tutto il giorno il mio sguardo
a fissare gli occhi della mia vita,
quei due occhi confusi dallo spavento,
in fuga dal mio sguardo fisso. Come bugiardi,
a cercare rifugio nella clausura sicura
delle mie palpebre.
Ma quale cima, quale vetta?
Ma allora, forse, tutti questi sentieri tortuosi
in quella bocca nutrita dal freddo
non giungono all’ultimo crocevia dell’incontro?
Cosa mi avete donato, voi, parole fatte per incantare i semplici
e gli ingenui,
voi, che mortificate le membra e i desideri,
e se avessi infilato io un fiore tra i miei capelli
al posto di questa pantomima,
questa corona di carta che mi marcisce sulla testa,
forse quel fiore, non sarebbe stato più incantevole?
Ma come mi ha conquistato l’anima del deserto,
e la magia della luna
che mi ha portato lontano da una fede struggente!
Quanto enorme si è fatta la parte incompleta del mio cuore,
quando nessun’altra metà è arrivata ad unirsi a questo pezzo.
Ma come ho fatto a fermarmi e a guardare
come la terra sotto i miei piedi sprofonda
e il calore del corpo di chi voglio
non procede verso la vuota attesa del mio corpo?
Ma quale cima, quale vetta?
Proteggetemi, voi, lampade turbate,
o case illuminate e incredule,
là, dove sui vostri tetti presi dal sole
i panni appena lavati risplendono nell’abbraccio
di vapori profumati.
Proteggetemi, voi, donne semplici, piene, totali,
che con le vostre dita sottili
seguite il movimento piacevole
di un feto sotto pelle,
e dalla fessura dei vostri colli di continuo
l’aria si mescola al profumo di un latte fresco.
Ma quale cima, quale vetta?
Proteggetemi, voi, focolari infiammati,
fortunati ferri di cavallo,
e la canzone delle pentole di rame
nel sortilegio della cucina,
melodia della ruota per filare la lana,
scope e tappeti, voi, che vi stringete da mattina a sera,
proteggetemi, voi, amori avidi
che l’eterno desiderio doloroso con un magico seme
e con una goccia di sangue fresco
decora il letto delle vostre conquiste.
E per tutto il giorno, tutto il giorno
liberata, come un cadavere a pelo d’acqua
mi avvicinavo allo scoglio più spaventoso,
verso il più profondo antro del mare,
tra le bestie più feroci,
e nel sentire la morte
fiammeggiavano le vertebre sottili della mia schiena.
La voce dei miei passi si levava dalla sfiducia nel sentiero,
e si allargava il mio gelsomino per la dismisura paziente dell’anima.
E quella primavera, quella verdeggiante illusione di speranza
che volteggiava sul lago
- guarda – mi disse,
- come non vai mai avanti,
tu, sei sprofondata. -

(da La strage dei Fiori – Poesie persiane di Forugh Farrokhzad, tradotte da Domenico Ingenito)

Oggi 24 Marzo 2009, alle ore 18.00, presso la PicaGallery verrà inaugurata la mostra OLTRENEAPOLIS curata da Carlo Baghetti.

La mostra tratterà di alcune peculiarità della città alla luce della sensibilità e allo stesso tempo capacità critica di fotografi e poeti. L’aggettivo “nuovi\nuova” svincola gli autori da una rappresentazione che colga simboli già dati e riconosciuti dal pubblico.
In questo momento storico e artistico, nel quale i canoni tradizionali sono stati messi in crisi, i partecipanti alla mostra esprimono alcuni esempi di un contesto urbano in evoluzione (interpretabile in senso positivo o negativo), ne raffigurano un particolare, che contiene al suo interno il germe del tutto, lasciando alla fantasia del pubblico la capacità e il gusto di creare nessi interpretativi.