Diario di un Gambero: pag 90

di Mr. Shrimp

Nella coscienza delle cose, dei sentimenti; si perde tutto quello che, in uno stato di incoscienza, si può gustare (piacevole) pur senza comprenderlo, senza inquadrarlo. Ma quando tutto si inscatola – senza profondità – se ne indovina immediatamente la fine – o il suo maschio.

Tutto inquadrato e nel quadrante: possiamo rallentare (forzandolo) il momento, ma rintoccherà la confidenza con noi stessi: il minuto in cui ci calcoleremo arrivati. E le affettività, le tenerezze: tutte costume, tutte convenzione – l’acqua in discesa scava una pietra in forma di cuore.
Persa è la possibilità di intonare un canto; all’amore, a se stessi. Ma dove sono i miei pantaloni di flanella avvoltolati alle caviglie? Dove le pesche difficili? E i quaderni di conto dei cucchiaini di caffè; le miei giornate invernali, stentate, cercando di dimenticare i carnevali estivi in lunghe passeggiate sulla spiaggia e odiando il canto delle sirene. Potessi urlare, potessi invocare (maledicendo) le prime canizie a giustificare questa vecchiezza, questa solitudine su cui non so contare.
Mentre quelle fate seduttrici ancora.
Ma ormai, non riesco a capire: il loro canto e come possano esistere – il dubbio fa spezzare i corpi, dividendo le due nature; busti di donna sanguinanti ed enormi code di pesce arenate, gli interrogativi, la questione germoglia di spine, si gioca d’azzardo senza rete, i segni scompaiono.

Un rapace nero che vola in alto, resta un ammasso di piume scure, becco, fame che cercano in basso sulla landa.

Passa veloce un automobile; le foglie secche si sbriciolano seguendo la sua scia.